屋檐下的冰溜子终于扛不住暖意，“啪嗒”一声，摔碎在向阳的泥地上，洇开一小片深色的湿痕。
陈兴平推门出来，眯着眼瞧了瞧那水印子，又抬头望了望瓦蓝的天，长长呼出一口白气，那气儿薄了，也散得快了。
现在是二月初八了。
天差不多暖和起来了。
“这天，是真缓过来了。”他搓了搓手，指关节上冻裂的口子还没好利索，但那股子钻心的寒气是没了。
村子里也像解了冻。
憋屈了一冬的人们，把厚重的棉袄襟子敞开，三三两两地蹲在向阳的墙根下，或是聚在井台边。
烟袋锅子磕碰的脆响，粗声大气的谈笑，还有娃娃们追着刚冒头的草芽撒欢的尖叫，混在一起，热腾腾地扑向刚刚苏醒的土地。
“开春喽！地气儿上来了！”吴会计裹着半旧的黑棉袄，袖着手，站在自家院门口，跟路过的陈兴平打招呼，脸上的褶子都舒展了不少。
“是啊，吴会计，”陈兴平停下脚步，也带着笑，“你家那门前那块地，今年打算种点啥新鲜菜？”
“嗨，老几样呗！韭菜、小葱、顶多种两畦水萝卜！”王会计摆摆手，随即又压低了点声音，“不过，兴平啊，昨儿大队部点灯熬油算账，愁人啊！光指着地里那点嚼谷，今年这工分分值，怕是还得往下掉！填不饱肚子啊！”
他重重叹了口气，那点刚露头的喜气又给愁云盖住了。
这话像块石头，沉甸甸地砸在陈兴平心上。
他点点头，没再多说，闷头往大队部走去。
王会计的叹息，不过是给即将到来的风暴，吹响了前奏。
大队部那间土坯房里，烟雾浓得几乎化不开。
劣质烟叶和旱烟的味道呛得人喉咙发痒。几条破旧的长板凳上，挤满了各生产小队的队长、会计，还有村里几个德高望重的老汉。
陈兴平找了个靠边的位置坐下，看着大队长老赵叔敲了敲桌子沿儿，屋里嗡嗡的议论声才勉强压下去。
“静一静！都静一静！”钱向东声音洪亮，但掩不住疲惫，“人都到齐了，咱就开这个春耕会！老规矩，还是先议议今年这地，咋个种法？种啥？各家各户，有啥想法，都倒倒！”
“还能咋种？”坐在前排的王老汉第一个开了腔，他是村里出了名的老庄稼把式，也是最固执的，“按老祖宗传下的节气走呗！清明前后，种瓜点豆；谷雨一到，麦子灌浆水就得跟上！苞米、高粱、谷子，老三样儿，一样不能少！”
“王叔说得在理！”立刻有人附和，“咱庄稼人，本分就是土里刨食儿！旁的歪门邪道，整不明白！”
“本分？”角落里一个年轻点的后生，是第三小队的队长张建国，忍不住呛了一句，“本分一年到头累死累活，年底算账，分的口粮够塞牙缝不？够给娃扯件新衣裳不？够给老人抓副药不？去年那点收成，大家伙儿心里没数？”
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