酉时，日落时分。
最后一缕残阳的余晖，恋恋不舍地从中书省衙门那高大威严的琉璃瓦顶上滑落，将廊柱的影子在空旷的庭院里映出巨大的黑影，如同几道沉默的伤疤。
空气中，弥漫着一股独属于官署衙门的、清冷的味道。那是上好徽墨尚未干透的墨香，混杂着存放了不知多少年的陈旧卷宗散发出的纸张气息，再配上初春傍晚那带着几分寒意的微风，让人不自觉的有些哆嗦。
“吱呀——”
厚重的朱漆大门，被几名小吏合力缓缓推开。
下值的时刻到了。
身着各色官服的中书省官员们，如同退潮的海水，三三两两地从那深邃的门洞里走了出来。他们或拢袖低语，或负手独行，官靴踩在光洁的青石板上，发出轻微的“哒哒”声。
今日的散班，透着一股不同寻常的诡异。
每一个走出大门的官员，都会下意识地，将目光投向门口一侧的空地。
那里，摆着一张孤零零的太师椅。
椅上，端坐着一个人。
正是他们名义上，也是实际上的顶头上司，同中书门下平章事，余瑾。
他没有穿那身象征着宰执之尊的紫色官袍，只着一件寻常的青色常服。身前，摆着一张同样简单的矮脚方桌。
桌上，没有公文，没有茶水。
只有一方用白布包裹的惊堂木，一块用墨笔写着“百姓伸冤处”五个大字的残破木牌，以及一面……尘封了不知多少年，鼓面都已微微泛黄的登闻鼓。
他就那么静静地坐在那里，眼观鼻，鼻观心，仿佛一尊入定的老僧，对眼前这来来往往的人流，充耳不闻。
这副景象，太怪了。
怪到让每一个路过此地的官员，都感到一阵阵的心悸。
“余……余相，辛苦了。”
一名掌管文书的御史，快步走到余瑾面前，脸上堆着恭敬而又带着几分不自然的笑容，深深地躬身一揖。
余瑾没有说话，甚至连眼皮都未曾抬一下，只是几不可察地，微微颔首。
那御史如蒙大赦，连忙直起身子，几乎是逃也似的，快步离去。
他不是第一个，也不是最后一个。
由于当朝的中书令之位，自老相国致仕之后，便一直空悬。
余瑾这个“同中书门下平章事”，便成了这中书省内，说一不二的最高长官。
县官不如现管。
无论这些官员们在背后，是如何地鄙夷这个寒门出身的“余疯子”，如何地幸灾乐祸于他如今的“失势”。
但只要他们还在这中书省的地界上，只要余瑾的官帽还未被摘下，他们，就必须得执下官之礼。
一个个平日里眼高于顶的官员，路过此处时，都不得不停下脚步，对着那尊“石像”，恭恭敬敬地行礼问安。
而余瑾，自始至终，都未曾有过半分多余的回应。
他的沉默，他的无视，本身就是一种最强大的气场。那股无形的威压，让这简单的散班，变得像一场压抑的朝觐。
……
终于，几个官员在走出百步，拐过街角，自认为已经脱离了那片令人窒息的范围之后，才长长地舒了一口气。
“哼，真是山中无老虎，猴子称大王！”
中书省的一名主事，回头看了一眼那依旧亮着灯火的中书省大门，压低了声音，不屑地啐了一口。
“一个毫无根基的寒门竖子，竟也能爬到我等的头上作威作福！如今更是将整个中书省，乃至整个朝堂，都搞得乌烟瘴气！”
他身旁，一名同样来自中书省的同僚，也跟着摇头晃脑，满脸的痛心疾首。
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