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雇佣兵们从树后探出头来，脸色复杂：这帮“会唱歌的疯子”没有一个人死亡。
卡洛恩没有去看他们，他把旗往北再指了一指：“走。”
——
一路北上，沿途出现了奇怪的路标。
那是被削成“方尖”模样的木桩，高不过人肩，上面绑着一盏不起眼的小铜灯，灯里是极细的白色火芯，风一吹就晃，像随时会灭。但它从不灭——因为每一盏灯旁，都会蹲着一个守灯人。他们可能是老修士，可能是不能上前线的半盲老人，也可能是抱着婴儿的寡妇。守灯人一边念着最简单的祷词，一边替过路人加油。
伊利奥问：“这是谁立的？”玛拉道：“我们。”
“我们？”
“每队往前走三十里，就回头派两人把走过的路补成灯路。叫‘余烬之路’。”
“为什么？”
“因为不是所有人都知道北在哪儿。但每个人都知道，灯在哪儿。”
他们在一个叫“风剪岗”的坡上与其他几股残军会师。人人眼窝里都是黑的，牙却咬得白亮；人人衣甲都破，队形却齐；人人衣襟都空，双手却满——满是从废墟里刨出来的圣牌、断刃、半面盾和刻着圣徽的石片。
阿维罗修士端着他那只“空”圣杯站上土台，环视众人：“你们来了，杯就不是空的了。”
他举杯向天，杯口对着的不是星辰，是灰；他把杯口一转，对着众人的眼睛：“把光倒进来。”
人群先是一静，然后，同时吐出一口气——那口气不是叹息，是合声的第一口气。祷歌像从一只巨大的胸腔里涌出，低、稳、厚，仿佛一块沉木推着整个旷野慢慢地漂。风停了半刻，灰也停了半刻，连战场上不肯安生的回声都像被按住了头。
卡洛恩站在最前排，他的木腿安静地立在土里。塞琳握着旗，旗端那点星芽般的亮扩成一丝。伊利奥忍不住小声嘀咕：“这要是再亮一点，就像……”
“像什么？”
“像生火。”
卡洛恩听见了，笑着接了一句：“我们就是来生火的。”