税使脸上那只眼睛第一次眨了一下。
它抬起手，那只手从靛紫的袖子里伸出来，五根手指极长极干净。
指尖落着的地方虚空自己裂开一层，露出一页极薄的靛色账页，页上没有字，只有密密麻麻的格。
每一格都是一道法则，每一道法则都钉着一个极细的钉，钉尖朝外，寒光凛凛。
一支笔。
税使向前一步，那一页账页先动了，往前漫，漫过石地，漫到张远脚边，往上爬。
爬到膝盖，爬到腰。
每爬一寸，他身上的气机就被压一寸。
张远抬手。
他没有挡。
一只手直接伸进去，穿过那页纸，抓向税使的手腕。
抓住了。
那一瞬，渊底的风停了。
张远另一只手抬起来，抓着它的手腕往渊壁上送，送到“青崖”两个字上。
“你要写。写它。”
税使的手被按在渊壁上，指尖正对着“青”字。
那一页靛紫账页贴着壁，格线绷直了。
然后张远松开了手。
“写。”
税使没有动。
它脸上那些字翻过去一行，又翻回来。
指尖在“青”字上悬着，颤了一下。
颤得很轻，可渊壁下面的石屑簌簌落了一层。
它写不下去。
“青崖的价栏是空的。你写不了。你写不了，才要派人来销。销就是抹。抹了，就不用写了。”
税使的脸停住。
一息。
两息。
第三息，它的手从壁上收回来，翻了个方向，抓向张远的手。
那张账页顺着它的手翻过来，把张远的手裹住，从手背裹到掌心，裹得像一只铁手套。
掌心里，第一笔落下了。
横。
第二笔。
撇。
“张……”
那些字在他掌心里一个一个长出来，长在皮肉底下，青得刺眼，一笔一笔往外拱。
每一笔落下去，掌心里就发出一声“嗤”，像烧红的铁烙在肉上。
张。
远。
两个字，在掌心里写全了。
然后税使开始填栏。
籍。
笔尖一顿，停了。
翻了一下账页，重写。
籍，停。
道，笔尖第二栏落下去，一瞬间他掌心深处那七色循环自己转了起来，转得整只手心里都是光，光从掌心往外涌，涌成七道，七道拧成一股，顶在笔尖上，顶得笔尖往旁边滑开半寸。
停了。
根，第三栏落下去，停得更干脆，笔尖连纸都没碰到。
三遍写完，他掌心里只有两个字：“张远”。
籍栏空着，道栏空着，根栏空着。
这三栏空着，那两个字就不是账，只是一个名字。
张远慢慢把手抬起来。
掌心那两个字亮着，字底下空着三栏。
“你写我，写了三遍。三遍都填不上。”
他掌心那三栏空处忽然自己浮起一样东西。
不是字，是空。
青灰色的空，薄薄一层，什么形都没有，浮在掌心里缓缓转着。
“籍，被你们销了。道，你们算不出。根——”
掌心里那层空翻了一下。
“根我没有。我一个从丁家巷走出来的人，走到今天，爹死了，家没了，巷子被你们销了。我没有根。”
他把手掌往前一推，那层空直接按在了税使脸上。
“你写我。我记你。”
税使退了半步。
半步，是它下来之后第一次退。
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