那声响从第九层砸下来，砸得渊壁上的灰簌簌往下掉，砸得那六个人同时矮了半寸，砸得老铁灯的焰弯了弯，弯成一张弓，又弹直了。
渊壁上三千七百四十二个名字同时暗了一暗。
它们没有全灭，像有人在暗处把灯芯拨了一下，拨得所有名字都晃了一晃，晃完又亮回去，可亮回去的光比方才暗了一层。
张远转过头。
那面壁上，三千七百四十二个刻名的最下方，有一处正在“透”出东西。
像石头的背面有一样东西，正从那一面往这一面挤，挤得石头表皮浮起一层极淡的白。
那层白从石头里往外鼓，鼓得像石头皮下长了一个包，包越鼓越大，鼓到表皮裂开一道细纹，纹里透出光来。
一个字。
青。
第二个字。
崖。
两个字出现在渊壁最下面，比其他所有的名字都大，一笔一画从石头里透出来。
每一笔都有手臂粗，笔画边缘烧着一圈极淡的青焰，青焰不摇不晃，烧得极稳，像从石头里长出来的灯。
那两个字亮起来的时候，整面渊壁都被照得发青，青得像泡在深水里。
张远走过去，站在那两个字前面，没有说话。
三千七百四十二个名字挤在上头，密密麻麻，刻得深，刻得乱。
有的名字刻了三笔就断了，有的名字刻到一半改了笔，有的名字刻完了又被划掉，划得乱七八糟。
底下这两个字不一样。
它们不是刻上去的，是被“压”出来的。
像一整座山压在一块布上，压出两个字的形状。
字面平滑如镜，镜面上映着张远的脸。
渊寂在这道渊边看了三千年，说从没见过这两个字出来。
三千年，这两个字一直压在最后一页底下，压得死死的，连个影子都没露过。
张远蹲下，手指抚过那两个字。
“它压着。”
“压着，不等于写着。”渊寂说，“一笔账要是写死了，该是‘已销’。”
“可它不是。”
张远的手指停在字后面那一栏。
那两个字后面，空着。
没有“已销”，没有“待核”，什么都没有。
那一栏是空的，空得干干净净，空得像一张没写过的纸。
他看了很久，明白过来。
“每一笔账后面都有一个价栏。籍、道、根，估完落一个数。”
“这一栏，三千年了，一直空着。”
渊寂沉默了一下，问空着是什么意思。
“意思是它算不出青崖值多少。”
“算不出就不能销？”
“不能销就没法收。”张远说，“收不了的东西，它只能压着。”
“压在最后一页。”
“压了三千年。”
他把手收回来，站起身。
“它现在要动了。”
“为什么？”
“因为我把前面那三千七百四十二页，全撕了。”
渊寂突然静了，静得连那两点猩红的光都凝住了。
“三千年的账，账页是有厚度的。撕一页薄一寸，撕到最后，最后一页就翻上来了。”
张远抬眼看着头顶。
“它本来可以把这一页压在最底下压到天荒地老。”
“现在压不住了。”