雨劈头盖脸地砸在林非脸上。
他踩着709阳台的边缘，一步跨向708。
断肋处传来撕裂般的疼，他咬碎了一口牙，手指扣住708阳台的栏杆，指甲盖翻了一个，把自己硬生生拽了过去。
身后，队长冲到窗边，低吼：“阳台！”
两个杀手已经赶到709门口，三人汇合，分左右包抄阳台。
林非翻进708，穿过空病房，拉开门，闪入走廊。
走廊是直的。二十米长，一盏应急灯在尽头，亮着一点惨绿的光。
林非就站在那盏灯下方，背靠着墙，手里拎着那根滴血的钢管。
他在笑，笑得很轻，被雨声揉碎了。
三个杀手冲出709，看见了他。
左边那个低喝：“他虚张声势！他重伤，跑不动！”
他冲了上去。右边那个紧随其后。队长在最后，枪口抬起，瞄准林非的胸口。
三个人，成一条线，冲进了那盏应急灯的光晕里。
林非等的就是这个。
神魂，轰然一刺。
不是刺队长。
是刺冲在最前面的那个。
半秒僵直。
在黑暗里，半秒足够做很多事。
比如，让一个人失去平衡，撞向自己的同伴。
林非侧身，伸脚一绊。
那个僵直的杀手像木桩一样栽向后面的人，两人撞成一团，滚倒在地。
队长的枪口，被同伴的身体挡住了。
就是现在。
林非扑上去，钢管砸向队长持枪的手腕。
咔嚓，骨裂声，枪脱手。
队长也是悍勇，弃枪，肘击，膝撞。
林非不躲，硬受一记肘击，断肋处疼得眼前发黑，但他也换来了钢管刺入对方肋下的空隙。
噗。
血溅出来。
但队长没倒。他反手扣住林非的喉咙，要把他按在地上。
两百斤的体重压下来，林非的断肋像要戳穿肺叶。
他松开了钢管。
队长以为他力竭，狞笑着收紧五指。
林非也笑了。
他松开钢管，是因为右手需要空出来。
右手掌心里，多来的刀，从队长颈侧的大动脉，横着拉了过去。
血喷在惨绿的应急灯上，像泼了一层红漆。
队长捂着脖子，跪倒，扑地。
林非靠着墙，滑坐在地上。耳下旧伤崩裂，断肋处火燎一样地疼，虎口结痂的口子全开了，血顺着指尖往下滴，怎么握都握不紧。
他低头看着自己的手，抖得像风里的落叶。
七成。
七成战力，杀到这一步，底牌尽出，人已经快散了架。
可还没完。
地上那两团黑影，动了。
刚才被撞倒的两个杀手，一个揉着脑袋爬了起来，另一个去摸腰间——那里还有第二把短刃。
“老三死了。”爬起来的那个声音发紧，盯着林非，像盯着一只不该存在的鬼。
“他不行了。”另一个拔出刀，刀尖在惨绿的灯光下泛着冷光，“血都快流干了，别近身，耗死他。”
两人分开，一左一右，贴着走廊两侧包抄过来。
林非没有动。
他靠着墙，头低着，胸口剧烈起伏，血从下巴一滴一滴砸在地板上。
那模样，确实像一盏快熬干的油灯。
左边那个先到了，刀举过顶，要一刀劈下。
就在刃口及颈的刹那，林非抬头，看了他一眼。
那眼神里没有恐惧，没有绝望，只有一种让人骨髓发寒的平静——像在看一个已经死了的人。
杀手的手，莫名其妙地僵了半分。
半分，就够了。
林非暴起，不是扑向人，是扑向那盏应急灯！
钢管脱手掷出，“啪”的一声，灯泡碎裂，走廊陷入绝对黑暗。
两个杀手瞬间失明。
从有光到无光，瞳孔来不及适应，眼前全是黑的。
可林非有神魂。
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