觐见结束的当天下午，使团被鸿胪寺的人领回了会同馆东跨院。
周恪在院门口站了一会儿，交代馆丁备好晚饭，然后带着书吏走了。
院门从外面合上，门闩落下去，铁扣碰撞的声音在院子里弹了一下。
哈丹巴特尔站在屋檐底下，两手背在身后，脸上什么表情都看不出来。
图们是最后一个进屋的。
他推开最里头那间房的门，反手把门闩插上，两条腿一软，整个人顺着门板滑了下去，蹲在地上大口喘气。
脸上抹的那层羊脂膏已经花了，汗把粉一道一道冲出了沟。
后腰的伤口火辣辣地胀着，内衫贴在皮肤上，粘得撕都撕不开。
他撑着墙站起来，走到铜盆架子旁边，舀了一瓢冷水从头浇下去。
水顺着脖子灌进领口，碰到胸口那些划开的口子，疼得他闷哼了一声。
晚饭端进来的时候，图们没去拿。
馆丁从门缝底下把饭菜的托盘推进来，隔着门喊了一声。
他蜷在床上，没应。
第一天过去了。
巴雅尔端着碗在院子里蹲着吃饭的时候，扭头看了一眼图们那间紧闭的房门。
“他怎么了？”
哈丹巴特尔坐在石凳上，筷子在碗里戳了两下。
“水土不服，让他歇着。”
巴雅尔哦了一声，没再问。
第二天，图们从床上爬起来的时候，两条腿的膝盖肿了。
不是磕的，是从里头肿出来的，关节又热又胀，弯都弯不利索。
他扶着床沿挪到窗户跟前，把窗纸揭开一条缝，往院子外头听。
街面上的声音从墙头上飘进来。
推车的吱呀声。
卖豆腐的吆喝。
有个女人在骂孩子，骂得中气十足。
没有梆子声。
没有封巷子的动静。
没有人在哭。
图们把窗纸合上，退回床上躺下。
不急，还早。
哈丹巴特尔那天来过一次，敲了三下门，没进来。
门缝底下递进来一碗水和两张饼。
“喝水。”
图们把水碗端起来，手抖了两下，洒了一半。
他用两只手捧着碗，灌了几口。
饼没碰。
第三天，额头上鼓出了第一颗红点。
他用手指摸到的时候，浑身的血往下沉了一截。
不是怕。
是确认。
毒进了血里，走了全身，该来的来了。
到了下午，红点从额头蔓延到两颊，从两颊爬到鼻翼。
一颗一颗地冒，像是往面团上按豆子，按一个鼓一个。
他照着铜盆里的水看了一眼自己的脸。
看完就把盆推开了。
哈丹巴特尔傍晚又来了一次。
这回他推开了门。
屋里的味道扑面打过来，甜腐的气息裹着汗臭和脓水的酸味，呛得他后退了半步。
图们躺在床上，脸朝着墙，被子盖到下巴。
露出来的半张脸上，红点已经变成了水疱，鼓鼓的，透着光。
哈丹巴特尔站在门口看了三息，把手里的水碗放在门槛上，带上了门。
他走回自己屋里，坐在床沿上。
两只手搁在膝盖上，抖了一阵。
第四天。
第五天。
第六天。
每天早上，哈丹巴特尔做的第一件事，就是走到院门口，贴着门板听外面的动静。
卖包子的挑着担子从街上过，吆喝声拖得老长。
茶楼的伙计在门口泼洗碗水，铜盆磕在石头上当当响。
两个女人站在巷口扯闲话，声音清清楚楚地飘进来。
没有。
什么都没有。
第七天。
哈丹巴特尔在院子里的石凳上坐了一整天。
从天蒙蒙亮坐到日头偏西，又从日头偏西坐到月亮升起来。
石凳冷得发潮，屁股底下的袍子都坐出了水印。
他不动。
他在等一个声音。
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