他的灰色长袖T恤洗得有些发白，袖口上还沾着几点洗不掉的油渍，怎么看都是一个刚从码头下班的普通工人。
松本刚盯着那个背影看了很久。
他说不上来哪里不对劲。
他刚才进门时扫过一眼这个搬运工，第一反应是忽略——太普通了，普通到任何一个港口里都能找到一百个同样打扮同样面孔的人。
但现在，在准备离开的这一刻，他的身体比大脑先做出了反应。
他后颈的汗毛根根竖立。
那是他的本能——在无数次生死格斗和街头搏杀中淬炼出来的野兽本能——在他的潜意识最深处拉响了警报。
这间屋子里有一种让他浑身发紧的东西。
松本刚缓缓走过去。
这一刻，绘里的心跳几乎停止。
她攥着围裙的手指节发白，指甲几乎嵌进掌心的肉里。
松本刚站到了靳川的桌前，居高临下地看着他。
搬运工也抬起头看了他一眼——那双眼睛浑浊无神，带着一整天体力劳动后的疲惫，跟他对视了一秒不到就移开了，继续低头喝汤。
“你，”松本刚用日语说，声音冷淡而锐利，“做什么的？”
“搬运工。长崎港三号泊位的。”答话的口音带着浓重的长崎本地土味，语速不快，音调懒洋洋的，听起来就像这个渔港城市里任何一个浑浑噩噩度日的中年男人。
他甚至没有放下勺子，一边说一边又喝了一口汤，末了还补了一句：“你们是警察吗？查户口啊？”
松本刚没有说话。他站在桌前，居高临下地盯着这个搬运工的头顶看了好一会儿。
他的直觉告诉他危险就在附近，但面前这个人无论怎么看都只是个普通人——坐姿松垮，气息散漫，连端碗的方式都透着一股再普通不过的市井气。
如果这个人真的有威胁，他应该能感受得到。
但他什么都没有感受到。
可是后颈的汗毛还在竖着。
这让他很烦躁。
“你一直坐在这里？”他忽然又问。
“从六点下班到现在，一直坐在这儿喝酒，”搬运工语气里带着一丝不耐烦，用筷子敲了敲碗沿，“大哥，我是个打工的，累了一天就想喝碗热汤。你们把人家店翻成这样，我还怎么吃？面都坨了。”
他说这话的时候终于放下了筷子，用一种“你们差不多得了”的眼神看着松本刚。那眼神里没有恐惧，没有紧张，只有一个被搅了晚饭的底层劳动者特有的烦躁和不满。
这种情绪太真实了——真实到任何一个经历过打工生活的人都闻得出那股子烟火气。
松本刚盯着他的眼睛看了足足三秒。
他那双经过千百次生死格斗淬炼的眼睛像两把手术刀，试图从这个搬运工瞳孔深处剖出哪怕一丝破绽。
但什么也没有。那双眼睛浑浊、疲惫、带着一点被侵犯的不快，唯独没有他正在寻找的东西——杀气的倒影。