京城。白家老宅。
夜色笼罩着这座占地极广的四合院，灰瓦青砖，朱漆大门，门楣上挂着一块匾额，写着“白府”两个字，字体古朴苍劲，落款是民国时期的某位书法名家。
这里不是白家最豪华的宅邸，却是白家真正的根。
白家的老爷子和那些不能放在明面上说的东西，都在这一扇扇门后面藏着。
一辆黑色的劳斯莱斯缓缓停在门前，车灯熄了，引擎的轻颤也消失了。
车门打开，一个男人从后座下来，站在台阶下，抬头看了一眼那扇朱漆大门。
三十多岁，戴着一副银丝边框眼镜，穿着一套深灰色的定制西装，剪裁合体，衬得他身形修长。
他看起来像一个大学里的年轻教授，或者某个外资投行的高管。
但他的脖子下面，领口遮不住的地方，露出了一小截纹身——
一个血红色的十字架，线条粗犷，风格残暴，像是在某个战乱地区的黑市作坊里匆匆刺上去的，和他那身斯文儒雅的打扮形成了触目惊心的反差。
他叫沈墨，白家外围核心幕僚，对外身份是一家咨询公司的合伙人，负责替白家处理那些不能放在台面上的事情。
但他还有一个不为任何同事、甚至不为白家所知的身份——他是某个机构的线人，他安排去海外的人，牵动了七家雇佣兵组织伏击了一支小队。
他以为那场伏击结束了一切。
但那个人活了下来。
那个魔鬼一样的男人，活着从尸体堆里爬出来，然后用两年的时间，把七大佣兵团一个一个碾碎了，像碾碎蚂蚁一样碾碎。
沈墨站在白家老宅门口，深深吸了一口气，把领口的扣子系紧，遮住那枚血十字纹身。
他的表情在夜色中慢慢收拢，变得恭敬、沉稳、滴水不漏。
他抬脚走上台阶，准备敲门。
手机震了，屏幕上显示一个没有存名字的号码。
他皱了皱眉，走回台阶下，接起来。
“沈先生，毒狼在海珠被抓了。”
沈墨的瞳孔猛地一缩，手里的手机差点脱手。
他的声音压得很低，像把一把刀藏进鞘里：“什么时候的事？”
“三天前，海珠市局刑侦大队抓的，涉嫌境外非法雇佣活动。嘴巴很严，什么都没说，暂时查不到我们头上，但——海珠那边已经开始往上追了。”
沈墨的牙关紧咬了一下，腮帮子鼓起一道硬棱。
毒狼是他的人，当初安排去联系七大佣兵组织的那批人里，只有毒狼活了下来。
如果毒狼撑不住开口了，那么顺着那条线往上查，迟早会查到他的头上，然后查到他背后那个人的头上。
而那个人如果被查出来，不仅是掉脑袋的事情，是整个棋盘都会被翻过来，棋子摔碎棋盘倾覆。
“我知道了。”沈墨的声音恢复了平静，“让毒狼闭嘴。无论用什么方法。”
“已经在安排了，但海珠那边管得严——”电话那头顿了顿，“还有一件事。那个伏击活下来的男人，也在海珠。”
沈墨握着手机的手指猛地收紧。
伏击活下来的男人。
那个魔鬼一样的男人，那个单枪匹马灭掉七大佣兵团的男人，那个让他在无数个夜晚从噩梦中惊醒的男人，也在海珠。
他的后背开始冒汗，冷汗顺着脊柱往下淌，贴着衬衣，又冷又黏。
他的脑海里闪过那张脸，那个在监控画面里看到的、从尸体堆里站起来的男人，浑身的血不知是别人的还是自己的，那双眼睛像两口烧红的井，看一眼就能让人从灵魂深处燃烧起来。
他的手不再抖了，取而代之的是一种从骨头缝里透出来的冷静——那种只有被逼到绝路之后才会有的、破釜沉舟的冷静。
毒狼在海珠，那个男人也在海珠。
这条线已经踩在了脚底下，动不了了。要么那个人死，要么他死。
“知道了。”
沈墨挂了电话，把手机收进口袋。
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