他抬起那只手，指了指玉台上那颗油亮的、红得发暗的东西。
“这不是核桃。”
殿里没有人说话。“这是骨头。”
叶峰站在玉台前，很久没有动。
他伸出手，把那颗“核桃”重新捧起来。
托在掌心里，比一颗真核桃沉。
他这半年过手的东西不少：那半枚玉简是温的，师傅那枚白玉是润的，那根钉是死的——摸上去像摸一块从没晒过太阳的铁。
这一颗不一样。
壳很硬，指甲盖敲上去是闷的，不像木头那种脆响。纹路是天生的，一道压一道，可那些沟壑走的路数跟真核桃差着一点——它太规整了。真核桃的纹是乱的，这一颗的纹，是从顶尖往下分的。
分成两瓣，两瓣对得严丝合缝。“什么骨头。”他问。
韩九鹤摇头。“不知道。”
“人的还是——”
“我说不知道。”老人说，“我见过的人骨，没有长成这样的。”
他停了一下。“我这辈子摸过的骨头，加起来两万块打不住。”
“人的骨头是活的，长了一辈子，哪儿使过力哪儿就厚一分。你把一块骨头拿给我，我能告诉你这人是扛过锄头还是拿过笔。”
老人抬起那只独眼。“这一颗上头，什么都没有。”
“它没使过力。”
“它也没长过。”
那天夜里，藏脉殿里的人一直没散。叶峰把那颗东西放回玉台上，在旁边坐了很久。
玉台上现在摆着四样：合起来的玉简，师傅那枚空了的白玉，那根漆黑的钉，还有这一颗。
四样东西排成一行。
沈聿站在旁边看了半天，忽然说了一句：“师弟，这四样里头，有三样我知道是干什么的。”
“哪三样。”
“玉简是法子，钉是那件东西，白玉是师傅留的话。”
“那第四样呢。”
沈聿摇头。
叶峰伸手，把那颗东西往那根钉旁边推了推，两样挨在一处。
一黑一红。
“师兄。”
“哎。”
“你说一个人，把自己身上一样东西磨了三百年，磨成这个样子——”
他没说下去。
沈聿也没接话。
殿顶那几十枚夜明珠幽幽地亮着，把四样东西的影子拉在玉台上，一长一短。
第二天早上，叶峰又下了一趟听雪镇。他去问茶馆那个掌柜最后一件事。
那男人正在门口卸货——两筐蜂窝煤，一筐一筐往铺子里搬。听见问题，他直起腰想了半天，顺手在裤子上擦了擦煤灰。
“最后一句话啊……”
“他走的那天不是把东西交给我了嘛。交完他就下楼了，走到门口又回过头。”
“他说了句怪话。”
“什么怪话。”
那男人挠了挠头，学起来的时候语气都变了——他学得很慢，一个字一个字地往外蹦，像是当年就这么记下来的。
“他说——”
“我这一趟，是去把该刻的刻上。”