岑昭僵在原地。
他那记势大力沉的“云开式”，在离叶峰胸口还有三寸的地方，被两根手指，捏住了。
不是格挡，不是化解。是捏住了。像捏住一只扑腾的鸟。
岑昭浑身的力气，一泄到底。他能感觉到，自己那一身运转到极致的真气，在那两根手指下头，像撞进了一堵晒了一整天的墙——又烫，又厚，又沉。
他想抽手。抽不动。
“火候不错。”叶峰认真点评了一句，“就是使的时候心太急。你这一掌，前三分是给我看的，后七分才是真的。可你眼睛先动了。”
岑昭的脸，从红转白。叶峰松了手。岑昭一个踉跄，连退三步，胸口起伏得像风箱。他低头看自己的手——好端端的，一点伤都没有。
可正因为一点伤都没有，才最叫人心里发凉。古道上，鸦雀无声。
那十来个涅槃山弟子，一个个把眼睛瞪得溜圆。他们看得清清楚楚：从头到尾，那位“小师叔”没挪过半步，没运过一口气，甚至……连另一只手都还插在裤兜里。
岑鹤鸣盯着叶峰，那双压得极低的眉毛，抬了起来。
他是行家。行家能看出更多东西——那两根手指捏住掌风的一瞬，有一缕极精纯的真气，从叶峰指尖吐出，顺着岑昭的掌心逆着爬了半寸，卡在了他手腕的经脉上。
那是巅阳。可那巅阳里，又缠着一缕温润至极的、绝不属于涅槃山的至阴之气。
一刚一柔，缠成一股。岑鹤鸣的呼吸，微微一乱。
那满壁的壁画、那条被涅槃山守了不知多少代的旧约……他这一辈子只在师兄口中，听过一次。
“你身上这门功法，”岑鹤鸣一字一句，“是谁教你的？”
“师傅留在殿里的。”叶峰答得干脆，“半部。还差一半。”
岑鹤鸣沉默了很久。久到山风把每个人的衣袍都吹凉了，他才开口：“跟我上山。”
他转身要走，忽又停住，头也不回地补了一句：
“你能捏住岑昭一掌，只说明你拳头硬。涅槃山的家底，不是靠拳头接的。”
“接家底，要过关。”
上山的路，比记忆里长。叶峰跟在岑鹤鸣身后，一路无话。转过第三道山梁时，前头忽然传来一阵嘈杂。
不是山里的动静。是人声，还有孩子的哭。
古道拐弯处的一片空地上，横七竖八地躺着十来个人，身上盖着薄被。旁边支着一口大锅，几个妇人正手忙脚乱地烧水。一个头发花白的老者跪在一个病人旁边，正掐着他的人中。
“是听雪镇的人。”跟在后面的一个年轻弟子低声解释，“镇上七天前起了怪病，先是发冷，然后手脚一寸寸僵，到第四天就说不出话了。已经死了两个。”
“镇医院送去县里，县里查不出病因。”另一个弟子接口，“没法子，镇上老人说，涅槃山有神仙，就把人抬上山来求。”
叶峰的脚步停了。他快步走过去，在最近那个病人身边蹲下。
那是个三十来岁的汉子，脸色青灰，嘴唇发紫，两只手蜷成鸡爪的形状，指甲缝里泛着一层极淡的、几乎看不见的黑气。
叶峰的手指搭上他的腕脉。只一瞬，他的脸色就变了。
“不是病。”
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