“什么叫没走？”
梁承烬盯着张守德。
“部队撤了，你没跟着走？”
张守德有好一会儿没说话。
窑洞里只有外面的风从帘子缝隙里灌进来，呜呜地响，像是什么东西在哭。
“我跟着撤了一段路。走到锦州的时候，我走不动了。”
“走不动了？”
“不是腿走不动。是心走不动。”
张守德的手掌在粗布裤子的膝盖上用力搓了两下，把布料都搓出了褶子。
“你没在东北待过，你不清楚。我家在开原，我娘和我媳妇都在开原。日本人打进来的时候，我们接到的命令是不准抵抗，连回去接家人的时间都没有。走到锦州的时候我想——我他娘的一个大活人，手里有枪有刀，就这么跑了？我娘在家里怎么办？我媳妇怎么办？”
他停下来，喉咙里发出一声干涩的吞咽。
“我回去了。把军装脱了，换了身老百姓的衣服，一个人回了开原。”
“然后呢？”
“到家的时候，家没了。”
张守德的声音很平，平得听不见一点波澜，就像是一潭死水。
“日本人在开原烧了一条街。我家的铺子也烧了。我娘死在院子里——被枪打死的。我媳妇不见了，到现在也没找到。”
梁承烬坐在炕沿上，一动没动。
他能闻到空气里煤烟和汗水混合的味道，此刻又多了一分说不清的沉闷。
“后来呢？”
“后来我在东北混了三四个月。跑到了辽西那边的山里，遇到了几个不愿意投降的散兵，拉了一支小队伍，在山里打了几仗。日本人围剿的时候我受了伤——”
他二话不说，直接撩起棉袄的下摆，左边腰上有一道蜈蚣似的疤痕，又长又丑。
“被刺刀捅的。命大，没死。”
“受伤以后队伍散了？”
“散了。弹药打光了，人也死得差不多了。剩下的几个人各奔东西。我养了两个月的伤，然后从山海关出了关，一路辗转到了天津，找到了二十九军。”
梁承烬把这段经历在脑子里过了一遍。
每一个细节，每一个时间点，都试图找出破绽。
如果是真的——那张守德不但不是日本人的卧底，反而是一个在东北最黑暗的时候，独自燃起过火星的抗日军人。
但“如果是真的”这五个字，像一把锁，悬在梁承烬心里。
“张营长，你在辽西打游击的时候，有没有留下什么证据？一起打过仗的弟兄，或者当地的老百姓，有没有人能证明？”
张守德摇了摇头，脸上是一种近乎绝望的平静：“那帮弟兄要么死了要么散了。当地的老百姓——现在全在日本人的地盘上，你去哪儿找？”
“那你怎么证明你不是被日本人收买以后派进二十九军的？”
这个问题一出口，窑洞里的温度好像又降了几分。
张守德猛地抬起头，眼珠子瞪得圆圆的，血丝从眼底蔓延上来。
“你——”
“我没有说你是。”
梁承烬的语气没有变，像一把手术刀，冷静又精准。
“但你的档案里有半年空白，我如果不问清楚，对你不负责，对三十七师也不负责。”
张守德死死地看着他，两只手攥成了拳头，咯咯作响。
过了好一会儿，久到梁承烬以为他要动手了，他的拳头却松开了。
“我证明不了。”他说，声音沙哑，“你要抓我，就抓。但我张守德——对天对地——没有做过对不起国家的事。”
梁承烬看着他。
他在心里把张守德的表情、语气、肢体动作全都过了一遍。
如果这个人是卧底，那他的演技足以让天津卫所有戏班子的台柱子失业。
但梁承烬活了两辈子，见过的人比张守德吃过的盐还多。
张守德说到他娘死在院子里的时候，声音是平的——太平了。
那种平不是装出来的平静，是一个人把最痛的伤口反复撕开，最后结了厚厚一层痂的麻木。
演不出来。
他信了七成。
但还有三成，是他的职责，不容许他信。
“张营长，我先走了。你说的话我记下了，后面再核实。”
他站起来往外走。
走到布帘子前面的时候，他停了一下，没有回头。
“张营长。”
“嗯？”身后传来磨刀石重新摩擦刀刃的声音，一下，又一下。
“你的刀磨得不错。下次打仗的时候，我想跟你的二营一起上。”
磨刀的声音停了。
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