“雨晴，这些年，苦了你了。”
他的声音很轻，很轻，像是在自言自语。
陈雨晴摇摇头，笑了。
那笑容里有泪，有苦，有甜，有一种说不清的东西。
她擦了擦眼泪，说：“不苦，爸，不苦。你在牛棚里才苦。”
她顿了顿，又说，“村里人对我好，孙玄哥隔三差五给我送吃的，我没受什么苦。”
陈教授点点头，眼眶又红了。
他想起孙玄，想起那个年轻人这些年对他们一家的照顾。
没有他，他们父女还不知道能不能活到今天。
他深吸一口气，把那点酸涩压下去，对女儿说：“收拾东西，咱们走。”
陈雨晴愣了一下，转身跑回屋里。
她的东西不多，一个旧皮箱，一个布包袱，就是全部家当。
她把衣服叠好，放进皮箱里，又把几本书装进去。
那几本书是父亲托人带给她的，翻得卷了边，但她一直舍不得扔。
她环顾了一下这间住了好几年的屋子，土坯墙，纸糊的窗户，一张木板床，一张旧桌子，一把椅子。
这就是她的家，住了好几年的家。
现在要走了，心里有些不舍。
几个知青进来帮忙，帮她提箱子，拿包袱。
大家都没说话，但眼眶都红红的。
陈雨晴看着他们，想说点什么，却什么都说不出来。
她只是拉着他们的手，用力握了握，然后转身出了门。
院子里，陈教授还在等着。
他站在门口，阳光照在他身上，把他的影子拉得很长。
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他看着女儿走出来，看着她手里的皮箱和包袱，看着她身后那些送别的知青，心里涌起一股复杂的情绪。
“走吧。”他说。
陈雨晴点点头，回头看了一眼这个院子，看了很久。
然后她转过身，跟着父亲，上了吉普车。
车门关上了，发动机响了，吉普车缓缓驶出村子。
陈雨晴从车窗里探出头，看着那些站在院门口送她的知青们，看着那些低矮的土坯房，看着那棵光秃秃的老槐树，看着这个住了好几年的村子。
她的眼泪又流了下来，但她没有擦，任它流。
车子越开越远，村子越来越小，最后消失在尘土里。
陈雨晴缩回车里，靠在父亲肩上。
陈教授搂着女儿，轻轻拍着她的背。
父女俩谁都没说话，但心里都明白，那些苦日子，终于过去了。
吉普车在土路上颠簸着，扬起一路尘土。
陈雨晴靠在父亲肩上，眼睛还红着，眼泪虽然止住了，但心里那股酸涩怎么也散不去。
她看着窗外飞掠而过的田野，光秃秃的，灰蒙蒙的，像一幅褪了色的画。
远处有几间土坯房，炊烟袅袅，在暮色里慢慢飘散。
她想起自己刚来杨家村的那年，也是这样的冬天，也是这样的暮色。
那时候她才十几岁，扎着两条辫子，背着一个帆布包，站在村口，看着这个陌生的地方，心里满是不安和恐惧。
一转眼，好几年过去了。
车子开了一会儿，陈雨晴忽然坐直了身子，转过头看着父亲。
她的眼睛还红着，但眼神很坚定。
她张了张嘴，犹豫了一下，还是开口了：
“爹，我想去谢谢孙玄哥。”