他站在一条街上，阳光照着他，暖洋洋的，晒得他后背发烫。
街两边是卖东西的摊子，包子铺冒着热气，蒸笼盖一开一合，白雾涌出来，裹着肉香。
布庄挂着五颜六色的布匹，风一吹，布匹像旗子一样飘。
茶馆里有人在说书，醒木啪地一拍，满堂喝彩。
来来往往的人从他身边走过，有的看他一眼，有的不看他，有的撞他一下肩膀，嘟囔一句“让让”。
他站在那里，脸上还有没干的泪痕。
他抬起手擦了擦，又流下来了。
他不想哭，可眼泪止不住。
那些人从他身边走过，看着他哭，有的露出嫌弃的表情，有的加快脚步绕开，有的小声嘀咕。
他听到那些嘀咕了。
“这谁家的孩子？怎么在这儿哭？”
“不知道，别管闲事。”
“哭成这样，家里人死了吧？”
“死了就死了，别挡道。”
他攥紧了拳头。指甲掐进掌心，疼，但他没有松开。
他想说，你们知道什么？
你们知道他们是怎么死的吗？
你们知道他们多惨的吗？
可他什么都没说。他只是站在那里，让那些眼泪流。
然后他听到了一段对话。
“听说了吗？那几个终于死了。”
那个声音是从街边的茶摊传来的，沙哑，带着一种懒洋洋的满足。
“听说了。死得好。”
另一个声音接上来，尖细，像老鼠叫。
“就是，实力不行上什么战场？真是祸害！”
“可不是嘛，没有他们出现，我们根本不会出事情！”
“死得好，死了干净！”
他顺着声音看过去。
街边的一个茶摊上，坐着几个男人。
穿着普通的衣裳，灰扑扑的，和街上的人没什么两样。
桌上摆着几碗茶，几碟瓜子，壳吐了一地。
他们说得眉飞色舞，唾沫横飞，像在讲一件与自己无关的、值得高兴的事。
他走过去，站在他们面前。
“你们说的谁？”
那几个男人抬起头，看着他。
一个胖男人上下打量他一眼，目光从他的脸上移到他的剑上，又移回来：
“你谁啊？”
云逸没有回答，又问了一遍：“你们说的谁？”
胖男人被他问得有点不耐烦，把瓜子壳吐在地上：
“就那几个灾星啊，整天逞能上战场，害得我们也跟着遭殃。死了好，死了清净。”
云逸的手，攥得更紧了。指甲掐进肉里，有血渗出来，他感觉不到：
“他们是为了保护你们。”
胖男人愣了一下，然后笑了。那笑容很大，露出被茶渍染黄的牙齿：
“保护我们？谁让他们保护了？我们又没求他们！”