锦城城东，回响科技大楼顶层。
“静室”，全楼安保等级最高的禁地。
厚重的隔音门将世界切割成两半，中央空调的冷气开得极足，将室温死死压在二十二度，空气里透着一股精密仪器般的冷冽。
“咔嚓、咔嚓。”
一阵突兀的咀嚼声，打破了这份肃穆。
长条黑胡桃木会议桌左侧，一个金发碧眼的白人青年正毫无坐相地瘫在椅子上。
他穿着涂鸦夸张的连帽卫衣，那双限量版球鞋直接架在昂贵的桌面上，随着他抖腿的频率上下晃动。
“Oh，Shit！这玩意儿简直是来自东方的生化武器……但我发誓，我的味蕾已经被它绑架了！”
卢卡斯一边用夸张的波士顿口音抱怨，一边将一根红油浸透的辣条塞进嘴里。
他满手都是令人心悸的红色辣油，却毫不在意地翻动着面前那份厚达四十页的保密协议。
“四十页……哈！”
卢卡斯嗤笑一声，眼神里满是嘲讽：
“这里的保密级别比五角大楼还离谱。我的律师看到这玩意儿脸都绿了，说签了它等于把灵魂抵押给了魔鬼。嘿，安德烈，你就不怕我们的老板是个在中东洗黑钱的石油佬？或者是那种喜欢把人灌水泥沉海的黑手党教父？”
坐在他对面的，是一座人形冰山。
安德烈，这位被俄罗斯学术界放逐的数学天才，穿着一件紧绷的深蓝短袖，坐姿笔挺得像是在接受克格勃审讯。
他面前摆着一台厚重的军工级笔记本，手指在触控板上敲出一片残影，屏幕上瀑布般的数据流倒映在他毫无波动的灰色瞳孔里。
对于卢卡斯的聒噪，他连眼皮都没抬。
“我只关心算力。”
安德烈的英语带着浓重的俄式口音，冷硬如铁：
“只要他能兑现超算集群的承诺，他是魔鬼还是上帝，与我无关。哪怕他是撒旦本人，只要能让我跑通那个模型，我不介意把灵魂卖给他。”
“啧，无趣的俄国佬，活该你被华尔街那群老吸血鬼踢出来。”
卢卡斯翻了个白眼，将最后半截辣条扔进嘴里，意犹未尽地吮吸着手指上的红油。
百无聊赖中，他的视线扫了一圈，最后落在了角落里那个一直缩着的身影上。
那是一个看起来五十多岁的男人。
穿着洗得发白的深蓝夹克，领口磨出了线头，袖口沾着陈年油渍。
他整个人局促地缩在宽大的真皮人体工学椅里，怀里死死抱着一个掉皮的人造革公文包，看起来就像是走错片场的落魄推销员，或者是刚进城务工的大叔。
“嘿，那边的伙计。”
卢卡斯嚼着辣条，冲角落吹了声口哨，脸上挂着优越感十足的戏谑：
“你是来修空调的吗？虽然这空调确实有点冷，但我们还没开始开会呢。要不你先出去蹲会儿？”
角落里的魏从军猛地一哆嗦。
他似乎被吓了一跳，脸上迅速堆起卑微讨好的笑容，露出一口常年吸烟的大黄牙，连连摆手，操着一口浓重的方言味普通话：
“听不懂……俺听不懂你说啥……”
“上帝啊。”卢卡斯夸张地揉了揉太阳穴，“要不是这家叫‘回响科技’的公司开出的薪水高到我那见钱眼开的律师都建议我闭嘴，还大方地报销了我的头等舱机票，我真以为自己被绑架到了什么第三世界国家的传销窝点。”
他环顾四周，最终视线落在安德烈身上，夸张地摊开双手吐槽：“现在看看我们这儿都有些什么？一个被全华尔街拉黑的高频交易疯子，一个只知道算力的俄国冰块，还有一个……修空调的？那个神秘老板把我们关在这儿十分钟了，就是为了让我们互相看笑话？”
他把腿从桌子上放下来，身体前倾，眼中闪烁着赌徒特有的精光：
“我赌一百块，老板绝对是个秃顶的华尔街老男人。只有那种在次贷危机里赚够了黑心钱、心理变态的老家伙，才有这种恶趣味，把我们这种‘异类’收集起来当宠物养。”
-->>（本章未完，请点击下一页继续阅读）