第二天，片场的气氛比之前任何时候都要凝重。
角落里多了几个神情肃穆的“生面孔”，
穿着与剧组格格不入的便装，
既不像场工，也不像探班的粉丝。
姜闻没有同往常一样咆哮着布置现场，
只是对那几人点头示意了一下，
便坐回监视器后面，一根接一根地抽烟。
场景已经布置完毕。
是毒贩窝点里一间堆满废弃物的杂物间。
发霉的纸箱，生锈的铁架，空气里弥漫着灰尘与腐败混合的怪味。
唯一的照明，是桌角上一根燃烧了过半的粗蜡烛。
烛火在密闭的空间里，无声地跳跃。
江辞已经就位。
他穿着那身满是污泥的单薄衣物，
蜷缩在角落的阴影里，整个人瘦得脱了形，仿佛一阵风就能吹倒。
aCtiOn。
姜闻的声音通过对讲机传来。
江辞动了。
他从满是油污的口袋里，摸出一个被压得变了形的烟盒。
他没有拿烟，而是小心地将烟盒拆开，摊成一张粗糙的纸板。
然后，他又摸出了一支最廉价的圆珠笔。
他想写字。
烛光下，他低着头，试图在那张小小的纸板上，留下一点痕迹。
但他的右手，抖得根本不听使唤。
之前江河受刑留下的暗伤，加上长时间的饥饿与脱水，
让这具年轻的身体衰败得像一台失灵的机器。
那支轻飘飘的圆珠笔，在他手里重如千斤。
他握不住。
笔尖一次次滑开，在纸板上留下一道道无意义的划痕。
江辞停下动作，左手伸出，用尽全身力气，按住自己颤抖的右手手腕。
青筋在他的手背上暴起，纠结，虬结。
他再次下笔。
一笔，一画。
他想写一个“妈”字。
笔尖在粗糙的纸板上艰难地移动，发出“沙沙”的摩擦声。
墨水时断时续。
那道扭曲的墨痕，连一个完整的偏旁都拼凑不出来。
剧本里，江河应在此刻想起妻儿，脸上露出温情。
江辞试图去构建那份属于“江河”的幸福，
脑海中却根本无法浮现出一个温馨的画面。
他越是想笑，唇角的肌肉就越是僵硬，
最后只扯出一个比哭还难看的弧度，那是极致痛苦下的生理性痉挛。
重新思考下的江辞，脑海里浮现的，不是剧本里的妻儿。
是楚虹女士。
是他牺牲的父亲，遗物里那封同样没有写完的家书。
是父亲在信里写的，希望他能“平平安安地，活在阳光下”。
父亲的形象，与自己此刻扮演的卧底“江河”，再次重叠。
他放弃了。
写不出那个字。
他看着纸板上那团乱麻一样的墨迹，突然笑了。
无声的，比哭泣更让人心脏揪紧的笑。
他松开了死死压住右手的左手，任由那只手再次剧烈地抖动起来。
他开始在纸上画圈。
一个。
又一个。
他用一种近乎自虐的偏执，试图画出一个圆满的，闭合的句号。
代表团圆。
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