话筒那边是死一样的寂静。
短暂的沉默如同最残忍的折磨，每一秒都像钝刀子割肉。
董海跪在冰冷的地上，汗水和不知何时涌出的泪水在脸上肆意流淌，视线早已模糊一片。
他能清晰地听到自己那颗心脏在胸腔里疯狂锤击的声音，如同濒死的战鼓。
“不去也行！”刘世廷的声音终于从电话线那头传来，带着一种尘埃落定、胜券在握的最终裁决感，仿佛刚刚那场父子生死的恐惧推拉，仅仅是极其无聊的序曲。
那声音恢复了绝对的掌控力，冰冷、坚硬，不容置疑。
然而，在说出这四个字的同时，他那头深棕色的实木办公桌一角，那盒被随意推开的顶级“天叶”香烟旁边，一个原本平放着的、造型精致的金属打火机，被一只戴着名贵腕表的手轻轻拿起。
那只手的手指修长有力，指节分明，此刻却带着一种漫不经心的残酷。
打火机被“咔哒”一声掀开了顶盖，露出里面锃亮的金属轮和火石，随即又被合上。
再掀开，再合上。
金属撞击的清脆声响，一下，又一下，通过电话线，清晰地传到了董海这边死寂的办公室。
那声音单调、冰冷，带着某种金属特有的、令人牙酸的质感，像极了某种倒计时的钟摆，又像行刑前刽子手在擦拭刀刃。
“那么，”刘世廷的声音紧跟着那冰冷的金属撞击声响起，每一个字都像淬了冰的钉子，钉进董海的耳膜，“你就必须为我提供江昭宁的动向。”
他的语速不快，却带着不容置疑的、千钧重压，“包括他每天说了什么话，见了什么人，要去哪儿，几点去，几点回……所有细节，我都要知道。”
“是！是！我知道了！知道了！”董海几乎是抢着回答，声音嘶哑破碎，带着劫后余生的虚脱和一种被彻底碾碎后的驯服。
他跪在地上，对着那悬垂的话筒不住地点头，仿佛电话那头的刘世廷能看见他卑微的臣服。
额头上磕碰出的那块青紫淤痕在汗水的浸润下，隐隐作痛。
“每天都要报！”刘世廷的声音再次强调，如同铁律，“一天都不能落下！”
“是！是！一定！每天报！”董海忙不迭地应承，声音里只剩下彻底的、唯命是从的卑微。
“咔哒。”
最后一声清晰的金属合盖声传来，紧接着，电话里只剩下单调而冗长的忙音。
“嘟——嘟——嘟——”
那声音在死寂的办公室里空洞地回响着，像丧钟的余韵，又像某种永无止境的、令人窒息的倒计时。
董海依旧跪在冰冷坚硬的地砖上，维持着那个僵硬的姿势，仿佛被那忙音钉在了原地。
话筒从他无力的手中再次滑落，悬在半空，微微摇晃。
他布满血丝的眼睛空洞地睁着，视线没有焦点，穿过办公室那扇积满灰尘的窗户，投向外面灰蒙蒙的天空。
阳光被厚厚的云层过滤，只剩下一种惨淡的、毫无温度的白光，无力地涂抹在对面那栋同样灰暗的旧办公楼墙上。
他感觉不到膝盖的疼痛，也感觉不到脸上汗水和泪水混合的冰冷黏腻。
只有一种巨大的、彻底的虚脱感，像被抽干了所有血液和骨髓，只剩下一个轻飘飘的、被恐惧彻底掏空的躯壳。
刘世廷最后那几下玩弄打火机的“咔哒”声，如同魔咒，还在他耳膜深处反复回响，每一次都敲打在他濒临崩溃的神经上。
儿子……小磊……
这两个字像烧红的烙铁，烫得他灵魂都在抽搐。
他猛地闭上眼，眼前却不受控制地浮现出儿子董小磊穿着崭新警服、在科信大队办公室里对着电脑屏幕认真工作的样子。
那孩子眉眼间还带着点未脱的稚气，笑起来有点腼腆。
可下一秒，这画面就被撕裂、扭曲，替换成一片模糊、混乱、充斥着枪声、毒贩狰狞面孔和刺鼻血腥味的黑暗场景！
一个年轻的身影在黑暗中倒下，无声无息……
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