“我要买的，是这胡同里，这地下室里，这锅炉房边上。”
“那些和你一样，被剥了皮、抽了骨、堵死了路的‘贱种’的命。”
男人的瞳孔猛地收缩。
他的呼吸急促起来，胸膛剧烈起伏。
“你想干什么？”声音压得很低。
“我想把那层焊死在你们身上的皮，给扒下来。”
高阳盯着男人的眼睛。
“怎么扒？”
“用刀扒，用火烧，用血洗。”
高阳的声音很平，“你刚才说，爷爷磕头磕死了，你读书读废了。”
“既然磕头没用，读书也没用。”
“那为什么不试试，把桌子掀了？”
男人死死地盯着高阳。
他的手在抖，嘴唇也在抖。
那是一种深埋在骨髓里的恐惧，也是一种在绝望中被点燃的疯狂。
“你是……造反的？”
“我是来要账的。”
高阳纠正道。
他指了指桌上那张银票。
“这五十两，不是施舍。”
“是定金。”
“我要你带路。”
“带我去看看这光鲜亮丽的北平城下面，到底烂到了什么程度。”
“带我去见见那些和你一样，读过书、懂技术，却只能去扛大包的人。”
男人看着那张银票。
他伸出手。
那只满是冻疮和老茧的手，在半空中悬停了很久。
最后。
猛地抓起。
手指用力，指节发白，几乎要把那张银票揉碎在掌心里。
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“好。”
男人抬起头。
这一次，他没有回避高阳的目光。
那双浑浊的眼睛里，那一团死灰被吹散了，露出下面暗红色的炭火。
“我带你去。”
“我知道哪里有火药，我知道哪里有私藏的钢材。”
“我知道这北平城里，哪条下水道能通进紫禁城，哪条暗巷里藏着不想活的亡命徒。”
男人把银票塞进怀里，贴着胸口放好。
他摘下那个破眼镜，用那块脏兮兮的衣角用力擦了擦。
动作很重，像是要擦掉上面积攒了四十年的灰尘。
然后，重新戴上。
将那根断掉的绳子，在脑后死死地打了一个结。
“走。”
男人转身，推开酒馆的门。
门外寒风呼啸。
他没有再缩脖子。
那原本佝偻的脊背，在这一刻，竟然发出一声骨骼舒展的脆响。
挺直了几分。
“......”
奉天殿内。
那个衣衫褴褛的男人挺直脊背的画面，定格在所有人的瞳孔里。
“工籍不得科考。”
朱元璋重复着这六个字。
他手里还捏着半块没吃完的烧饼。
“咔嚓。”
烧饼被捏碎了。
碎屑顺着指缝洒落，掉在金砖铺就的地面上。
朱元璋胸膛开始起伏。呼吸声越来越重，像是破旧的风箱在拉扯。
“啪！”
桌案上的青花瓷碗被一只粗糙的大手猛地扫飞。
瓷片在空中炸开，崩得满地都是。
“咱定下的匠籍，是为了让手艺人有饭吃！是为了让大明的手艺不断根！”
朱元璋站起身。
他一脚踹翻了面前的御案。
沉重的黄花梨木桌翻滚着飞出去，奏折、笔墨撒了一地。
“谁让他们把路堵死的？！”
“谁给他们的胆子，把老百姓往死路上逼的？！”