秦烈没有理他。
他只是抬起头，目光越过那片血腥的屠场，与远处马背上那个俊美的青年，遥遥对视。
他在博尔忽的脸上，看到了快意，看到了残忍，更看到了一种稳操胜券的、猫戏老鼠般的傲慢。
许久，秦烈才缓缓开口，声音不大，却传遍了这死寂的墙头。
“都看清楚了。”
“看清楚，不跪下，是什么下场。”
“也看清楚，跪下了，是什么下场。”
“他们……就是我们。我们，就是他们。”
“你们想活，我也想活。可鞑子，不想让我们活。”
他转过身，看着身后那一张张惨白而绝望的脸。
“所以，别再哭了。也别再求了。”
“把眼泪擦干，把刀，握紧了。”
他的声音里，没有愤怒，没有悲伤，只有一种冷到骨子里的平静。
“今天，他们流的血。明天，我们就让鞑子，十倍、百倍地，还回来。”
……
夜，再次降临。
但今晚的夜，与之前任何一晚，都不同。
鞑子的营地，篝火依旧。但那喧闹的笑声，没有了。取而代之的，是一种令人毛骨悚然的、整齐的磨刀声。
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成千上万的士兵，在火光下，沉默地，一遍遍地，磨着自己的兵器。
那“沙沙”的声音，汇成一片，像无数毒蛇在吐信，像死神在低语。
他们在积蓄着怒火，和杀意。
他们要用明天的一场雷霆万钧，洗刷掉之前所有的耻辱。
浑源屯堡内，也同样安静。
但那不是绝望的死寂。
那是一种被逼到了悬崖边上，再无退路的、野兽般的决绝。
铁匠铺的炉火，烧得通红，映亮了老铁匠那张满是汗水的脸。
秦烈站在他身边，手里拿着的，不是刀，也不是弓，而是一截从鞑子尸体上拆下来的、制作精良的复合弓臂。
“老师傅，你看这个。”秦烈将弓臂递了过去。
老铁匠接过来，用他那双布满老茧的手，仔细地摩挲着。他看了看那牛角和木材的贴合处，又用指甲，弹了弹那坚韧的牛筋。
“好东西。”老铁匠沉声说道，眼神里，是行家才有的赞叹，“北边蛮子的手艺，是糙。可这做弓的本事，没得说。咱们的单木弓，跟这个比，就是烧火棍。”
“能仿制吗？”秦烈问。
“仿制？”老铁匠苦笑着摇了摇头，“把总，您太看得起俺这把老骨头了。这玩意儿，没个十年八年的功夫，连门都摸不着。何况，咱们也没那样的好料子……”
“我不要你仿制。”秦烈打断了他。
“那您是……”
秦烈没有回答，他走到一旁，那里堆放着一堆缴获来的、长短不一的鞑子羽箭。他从中，挑出了一支最粗壮的。
然后，他做了一个让老铁匠眼珠子都快瞪出来的动作。
他将那支箭，搭在了那截只有一半的弓臂上。
“老师傅，”秦烈看着老铁匠，眼神里，闪烁着一种近乎疯狂的光，“我不要你做弓。”
“我要你，用咱们库房里最好的铁，给我做一批这样的……扳机。”
“我要你把这些弓臂，都给我装到木头架子上去。”
他指着那半截弓臂，和那支粗壮的箭矢，一字一顿地说道：
“我要你，给咱们这五百弟兄，一人，配上一把能打穿鞑子皮甲的……手弩。”