但他内心深处，更多的是一种……困惑，甚至是一丝诡异的兴奋。
他一生都在追求混乱，将球场变成自己的舞台。
他以为自己是这个联盟最疯狂、最不可预测的混蛋。
但今天，那个叫李飞的东方人，用一种他从未见过，甚至从未想过的方式，重新定义了“疯狂”。
那不是表演，不是为了吸引眼球。
那是一种纯粹的、冰冷的、目标明确的暴力。
就像一条盯上猎物的毒蛇，不出则已，一击致命。
奥尼尔下意识地摸了摸自己的喉咙，他回想起挥拳前那一瞬间的眼神。
那眼神里没有愤怒，没有激动，只有一片虚无。
这让他不寒而栗。
而风暴的中心，迈克尔·乔丹，正坐在最里面。
他已经冲过澡，换上了一身定制西装，仿佛即将出席一场商业晚宴。
队医刚刚给他做完检查，结论是轻微脑震荡，外加下颌骨挫伤。
他脸上看不出任何伤痕，也看不出任何情绪。
但皮蓬和奥尼尔都清楚，越是平静的迈克尔，就越是危险。
他是篮球之神，是这个联盟的帝王。
帝王，绝不容许任何形式的冒犯。
“迈克尔，”皮蓬终于忍不住，声音沙哑地开口，“我们不能就这么算了。”
乔丹没有说话，只是拿起桌上的一杯水，慢慢喝了一口。
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他的动作优雅而从容，但紧握着杯子的手指，骨节已经泛白。
输球，他经历过。
被击败，他经历过。
但他从未像今天这样，被一种近乎羞辱的方式，剥夺了尊严。
那个新秀，那个18号。
他不仅赢了数据，拿了MVP，还在全世界的注视下，把他打倒在地。
最让他无法忍受的，是事后西部更衣室传来的、隐约的笑声。
他们在庆祝。
庆祝一场斗殴的胜利。
庆祝，把他这个神踩在脚下。
乔丹放下水杯，杯底与桌面碰撞，发出一声清脆的轻响。
整个更衣室的空气仿佛都凝固了。
他站起身，整理了一下自己的领带，眼神平静地扫过皮蓬和奥尼尔。
“走。”
一个字，不带任何感情。
“去哪？”皮蓬下意识地问。
“去讨个说法。”
乔丹的声音很轻，却带着不容置疑的威严。
他转身，推开了更衣室的大门，径直向走廊另一头的西部更衣室走去。
皮蓬和奥尼尔对视一眼，立刻跟了上去。
三头来自芝加哥的公牛，带着满腔的怒火与杀意，要去客场踢馆了。
走廊里灯火通明，却空无一人。
工作人员和记者早已被联盟清场。
三人沉重的脚步声在空旷的走廊里回响，像是战鼓的预兆。
……
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