顾靖泽没说出来。
有些话一旦说出口，就会变成现实。
而有些现实，你需要在心里养一会儿，等它长成完整的形状。
“开箱。”顾靖泽说。
姜莉输入密码——钥匙卡上其实有提示，卡片边缘的荧光是摩尔斯码，译出来是四位数字：0427。
很随意，随意得像生日。
锁开了。
箱子里没有情报碎片，没有地图，没有U盘。
只有三张照片。
第一张：姜莉的母亲，多年前死于车祸的老年妇女，站在自家阳台上浇花。照片右下角的时间戳：七天前。
第二张：孔斌在阿富国救过的那个女孩——他肩上那块弹片就是为了掩护她——现在已是少女，坐在教室里读书。时间戳：五天前。
第三张：顾靖泽自己。不是现在，是七年前。新兵时期的他，穿着肥大的作训服，对着镜头傻笑。身边站着三个人，都已不在人世。一个死在伊战，一个死在反恐前线，一个死在病床上。时间戳：昨天。
照片背面，同一行字：
雅典娜知道您的一切。
雨更大了。
豆大的雨滴砸在树叶上，发出密集的鼓点声。
远处传来雷声，闷闷的，像巨兽在云层深处翻身。
顾靖泽把三张照片收进防水袋，贴身放好。
他能感觉到照片在胸口散发的微弱热量——不，是错觉，只是肾上腺素让皮肤敏感。
“第一个测试是心理评估。”
姜莉的声音很稳，但顾靖泽听出了那一丝颤抖。
她在愤怒。
“他们用我们的记忆、我们的软肋，作为测试工具。”
孔斌没说话。
他在看自己的手。那只手在抖，很轻微，但他用另一只手握住了它，直到颤抖停止。
七年前的尘土、硝烟和血，突然又涌回来了，涌进这片赤道的雨里。
“不只是测试。”
顾靖泽说。他抬头看天，虽然只有层层叠叠的树冠和黑暗。
“这是宣示。他们在说：我们知道你们的过去，能监控你们的现在，所以——”
他顿了顿，让雨声填补那个空缺。
“——所以未来，由他们书写。”
无人机又来了。
这次不是高空，是低空，悄无声息地悬停在树冠下方，镜头直直对着他们。
红色指示灯在雨幕中闪烁，像某种昆虫的复眼。
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