眼前的景象，像一幅被粗暴涂抹的油画，透着80年代基层医疗设施特有的、令人心头发紧的窘迫与仓皇。
空间狭窄得令人窒息。
不到二十平米的房间挤满了人，却诡异地保持着一种压抑的沉默，只有粗重的喘息和器械碰撞的金属声在回荡。
唯一的光源是天花板上那盏蒙着厚厚灰尘、功率不足的钨丝灯泡，昏黄的光线无力地穿透弥漫的烟雾，这种时刻竟还有人在角落焦灼地抽烟，将一切拖入模糊而沉重的阴影里。
墙壁是斑驳的灰绿色，墙角堆放着落满灰尘的纸箱和看不清标识的药瓶。
所有人都如同绷紧的弦。
四周围满了人，李向南踮起脚尖朝里看去，不禁眉头一耸。
沈玉京赤着上身躺在房间中央那张铺着泛黄床单的铁架病床上，皮肤呈现出一种诡异的青灰色，口唇和指甲是骇人的绀紫。
他胸口剧烈却无效地起伏着，喉咙里发出“嗬…嗬…”的拉风箱般的怪响，每一次吸气都像用尽了全身力气，每一次呼气都带出细微的、带着蒜味的白色泡沫。
他的身体仍在间歇性地抽搐，四肢被两个强壮的狱警死死按住，以防他坠床或伤到自己。
床边围着至少三位穿着白大褂的医生，但绝非从容不迫的专家会诊场面。
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一位头发花白的老医生，额头上全是汗珠，正用一个老式的、蒙着水汽的听诊器贴在沈玉京胸口，眉头拧成了疙瘩，脸上是毫不掩饰的茫然和焦虑。
他对着旁边的人急促地说着什么，但声音淹没在噪音里。
一位年轻些的医生，脸色煞白，正手忙脚乱地用一个巨大的玻璃注射器，试图从一个小安瓿瓶里抽取药液，他的手抖得厉害，几次都没对准瓶口，药液溅出几滴。
他身边的地上，散落着几个用过的安瓿瓶和棉签。
第三位，正用力捏着一个皮球似的简易呼吸气囊，罩在沈玉京口鼻上，随着他手臂的挤压，发出单调而急促的“噗嗤…噗嗤…”声。
汗水顺着他的鬓角流下，浸湿了白大褂的领口。
他一边捏气囊，一边焦急地看向那个老医生：“郝医生！氧流量开最大了！还是不行！肺里全是啰音！”
护士像个陀螺一样在有限的空间里打转，她正试图给沈玉京手臂上找血管扎针输液，但沈玉京的血管因休克和抽搐塌陷得厉害，她扎了两次都没成功，急得眼圈发红。
除此之外，更让李向南感到触目惊心的是，这里的医疗条件太过简陋。
输氧靠的是一个半人高的、锈迹斑斑的蓝色氧气瓶，连着简陋的橡胶管和面罩。
压力表上的指针颤巍巍地指向危险的低位。
角落里放着一个木头外壳、蒙着皮革的旧式急救箱，盖子敞开着，露出里面杂乱无章的器械和药品。
没有心电监护仪，没有除颤器，没有血气分析仪。
判断病情全靠医生的眼、耳、手和那根老旧的听诊器。
唯一算得上“现代”的，可能就是那台摆在墙边小桌上、蒙着布罩的老式心电图机，此刻它显得格格不入，仿佛一件被遗忘的摆设，根本无人能腾出手去操作它。
但很快，李向南就瞧见了一个熟人，保健局的首席医生卢定坤卢大医。
而他手里的那台除颤仪，则吸引了李向南的目光。
还好还好，还有熟人，而且还有救命的家伙在！
李向南没有立即上前去凑热闹，而是静静的观察着，寻找着介入的最佳时机。
但屋里的气氛却凝重如铁，让李向南无法忽视。
文先平带着人进来后，瞧见这场面，面色阴沉得能滴出水来，像几尊石雕般矗立在门边和角落，目光锐利地扫视着混乱的抢救现场和每一个人的表情。
他们不说话，但那无形的压力却比氧气瓶还沉重，让本就紧张的空气几乎要凝固、爆裂。
每一个医生都能感觉到那目光的灼烧，仿佛沈玉京救不活就是他们的失职、甚至是某种不可言说的“态度问题”。
狱警们则屏住呼吸，大气不敢出，眼神里混杂着恐惧和不知所措。
李向南的目光迅速扫过这混乱的一切——沈玉京濒死的状态、医生们各自为战的慌乱、简陋到极致的抢救条件、以及纪委那无声却重逾千斤的凝视。
他心头一沉，立刻明白这不是普通的抢救，这是一场在极其有限条件下，与死神进行的、被无数双眼睛，尤其是带着审查意味的眼睛，死死盯着的绝望角力。
他深吸一口气，拨开挡在身前的一个不知所措的狱警，大步向那张承载着生命和政治双重重量的铁床走去，声音不高，却带着一种穿透混乱的决断：
“都别急！我是李向南！听我指挥！立刻准备高渗糖、地塞米松、呋塞米！氧气瓶还有没有备用的？快去找！”
他的介入，像一颗投入死水潭的石子，瞬间吸引了所有慌乱和审视的目光。
抢救室里那根紧绷到极限的弦，似乎找到了一个可能被拉断，但也可能被重新校准的着力点。